Lluvia de desidia

- Soy pasado. El regurgitar de una cena ya digerida.

- ¿Cómo?

- Esa es la causa de mis movimientos lentos y de mis tonos salmón.

- No entiendo nada de lo que me comentas...

- No pertenezco a tu tiempo - su aliento corrupto resoplaba a escasos milímetros de su interlocutor. - Y todo ello me angustia y me asquea hasta más allá de la curvatura del espacio-dolor.

- Ñggggñññ...

- Pura entropía estancada en el ayer... Sólo deseo verme morir, como tú...