El lecho que queda

Todos los ríos fluyen por tu piel. Ríos salados que confluyen en ningún mar. Ríos que desaparecen secados por el tiempo. Salitre que se borrará con tu olvido. Y el lecho que, pudiera ser testigo de nuestra historia, quedará sepultado por el sedimento de otras manos, borrándolo para siempre.

Un julio cualquiera

Intenté curarme la herida como tantas veces lo había hecho.

Era una tarde julio apellidada canícula. El sonido intermitente del ventilador oxidado era lo único que parecía vivo en aquella estancia. Postrado en mi sofá ante aquel altavoz barato que repetía una y otra vez la misma canción, miraba catatónico hacia la ventana, pero sin ver realmente nada. El sol se ponía en un cielo falto de cúmulos de vapor de agua.

Había fallado, y esta vez la herida no la iba a poder contener como en el pasado. La hemorragia era tan abundante que apenas podía llegar a gesticular. Como dolía. 

Ese dolor tan reconocible, pero que esta vez me ahogaba tanto, que preferí el impacto del cemento crudo nueve pisos más abajo.

Y de repente, todo se volvió noviembre.

A.S.

The Crow - Hurts