Huele a plomo. Tras el polvo de la contienda, el olor infesta todo. Jirones de carne abriendose al exterior mutilados por el plomo. Son dias parcos en palabras, son dias de plomo. Es mejor estar muerto, que reptar desangrandose tras tus bragas heridas, el asfalto afilado desprendiendose a cada movimiento, acelera la sangría.
No merece la pena, ya estabas muerto, no quieras ahora ahorcarte en el bucle de las cuerdas del cosmos.
